Alguma coisa que pensava...
Pensava que pensava...
Ou era a graça que pensava
Neste instante ?
Te chamo distante,
Logo, alí, adiante...
Verbo e consoante,
O amor é inconstante...
Instantes tão sérios,
Constantes mistérios,
Deleite, prazer...
Que fazer de um menino
Que acredita em sorrisos
Sem muitos delírios...
E só sabe sentir e escrever ?
...Enquanto isto o mundo gira
a procura de uma festa...
Vittório Emmanuel Benevenutto
